477 dias depois, e de súbito

esta abstrusa guerra de sempre,
evoca-se com as mesmas palavras, a mesma dor:

“Cada hora é mais uma braçada cansada, lançada a custo, e cada dia o princípio de um plano inclinado que tenho repetidamente de subir. Combato uma ansiedade que nunca julguei poder existir. É uma guerra sem inimigos e cujos golpes se desferem dentro de mim. Uma contenda que se trava num território que julgava conhecer e do qual tiraria vantagem, mas que afinal encontro armadilhado. Aos poucos fui-me refugiando no meu corpo, do meu corpo.  Combato já só na metade (para ser rigoroso já é menos que isso) que ainda sobrevive, na parte do meu corpo que agora irei habitar, a que resta, e à qual me agarro desesperadamente. Mas, de inconcebível, é o meu próprio corpo que(m) me quer abater (…)”

vinda do nada de dentro de mim, onde se hospeda
com voz doce acicatando-me, mordiscando-me a vontade
e assim mesmo moribunda, lançando-me o seu perfume, tão depois de tanto tempo
teimando em impedir-me de cumprir o meu orgulho, esse prémio que para mim, calado, inventei
e me anuncia, eu já tão frágil, que afinal, terei de continuar a fazer-me campo de batalha

Breve nota de esclarecimento:
Já sabeis, os leitores mais antigos – e conto por isso que não estranheis – que é aqui, assim, que extermino esta seiva que por vezes ainda escorre de mim. Para os mais recentes: não ligueis, sou apenas um fumador vestindo uma pele que ainda não é verdadeiramente a sua, e disso, com algum desespero, reclamando.