bolas de berlim com areia

Já Setembro. Família alastrando-se pela Meia-praia. Talvez uns vinte. O primeiro círculo ao redor das toalhas é ocupado pelos mais novos. Vão saltitando de satisfação enquanto comem as bolas de berlim, esse sempre ansiado ritual diário que é fornecido pelo já grande amigo deles da cesta de vime. O mais pequeno, nem 3 anos, subitamente estaca e abre muito os olhos. Vira-se então para os adultos, boca muito aberta de incredulidade e pintalgada de açucar até às bochechas e o dedo mindinho no ar clamando por atenções:

- Esta bola faz barulho! - e nisto encosta-a ao ouvido e chocalha-a. Perante o espanto de todos, insiste, buscando confirmação, e segue bramindo-a em gestos já quase irritados para baixo e para cima, para baixo e para cima. Nada. Decepcionado lá vai adiantando:

- Assim não faz, mas quando eu a mordo faz barulho. Faz, faz! - e os olhos muito esbugalhados, querendo explicar o barulho … dos grãos de areia mordidos.