ando cá com uma vontadinha …

de recolocar este post * com que reiniciei este despautério de palavras quando cheguei a este gaveto ,

… só que agora será para o voltar a fechar!

*  ou então não, que bastava só aludir a esta parte:  “… fui aos poucos descobrindo que, se as palavras nos contam, também sobre nós mentem. Que, se as palavras sossegam, também nos desassossegam. Que, se as palavras nos impelem para ainda mais dentro de nós, assim mesmo também nos podem asfixiar. Que, se as palavras nos serenam, afinal também nos podem enfastiar profundamente … E disso, de me ver assim menos que as palavras, hei-de fugir sempre, saltitando recomeços, uma e outra vez, tantas quantas forem necessárias para apagar indícios do que sei que não sou, do que sei que não sou apenas”

Enfim, nada de novo, portanto.

os excessos de maturidade podem ser enfastiantes

As pessoas crescidas têm sempre necessidade de explicações … Nunca compreendem nada sózinhas e é fatigante para as crianças estarem sempre a dar explicações.

['O Principezinho', Saint-Exupéry]

(há tantas) pequenas coisas que me seduzem

 

Sua calor por todo o lado. Nós lá fora no abrigo do toldo pedinchando as aragens descuidadas que se esgueiram ao fim da tarde – como se o dia assim fugisse, silvando ao de leve – ventos térmicos, dizem. Come-se uma bolonhesa – mimos da mãe. O calor traz disparates já se sabe, embora seja coisa que só o género masculino é capaz de reproduzir em todo o seu esplendor, a fazer fé nas palavras da mãe. Rola a conversa.

- Oh pai, eu sou alfacinha não sou?
- Humm, quase Diogo, quase és.
- Quase??? Mas então eu não nasci em Lisboa?
- Nasceste. Mas com os banhos que te recusas a tomar …
- Ohhh. E que tem isso a ver?
- Alguma coisa. Na verdade nunca poderias ser exactamente uma alface.
- Porquê?
- Porque esse pivete …talvez couve … snif snif … Sim, quase alface, mas mais couve.

Cava-se um amuo profundo. Já do outro lado da mesa se alteia, esganiçada, a risada que entremeia um “Ohh, coitadinha da couvinha de Bruxelas”. Eu sorrio, contrariado, quase arrependido da graçola. Disfarço com olhos de faísca sobre o irmão. Atrapalho-me e vou atenuando desculpas em mim, que apenas pretendia no gracejo intentos pedagógicos, algo assim. Felizmente não houve tempo para mais: soa um “oh Zé, francamente” e interrompe-se o riso, calam-se as minhas interjeições de “vá lá Diogo” e o vento acaba por pousar completamente. Nesta folga, viro agulhas para o mais velho. Distribuindo.

- Pronto, agora vamos ter de gramar com os histerismos do alho francês.
- Alho francês? Quem? eu?
- Tens razão. Alho francês não. Talvez mais rabanete. Esse repolho que tens em cima da cabeça e que teimas em não desbastar tem mais ar de folhas de rabanete!

E pronto. Trocam-se papéis. Arrufos de onde vinha jactância, a euforia da contrapaga de quem se folga agora da humilhação já vencida. “ahhh, olha o rabanete, ahahhh” e a coisa assim a alternar-se. Duas garfadas, a conversa a desenvolver-se mais macia já, talvez sobre o Rock in Rio de que conseguimos ouvir murmúrios dali do pátio e a tachada de esparguete a esgotar-se.

O outro lá foi ao banho antes de se deitar e este já me pediu dinheiro para cortar o cabelo amanhã. As bolonhesas cá da casa, assim saboreadas em família, são sempre muito conversadas e estimulantes. A gente lá vai cavaqueando, entre duas garfadas e assim se dando a entender.

de uma “foto caseira” registada em Junho de 2006

(há tantas) pequenas coisas que me seduzem

(há tantas) pequenas coisas que me seduzem

(há tantas) pequenas coisas que me seduzem

a propósito da morte de robert enke

O que choca no suicídio não é apenas pressentir esse processo voraz, habitando o interior de alguém, que lenta e silenciosamente o vai devorando ao abrigo dos nossos olhares enquanto prosseguimos nas nossas vidas acalentadas. O que mais choca no suicídio também não é o abrupto da notícia, a irritação pela renúncia ou a censura da minha consciência perante a desistência. Não, o que mais me choca no suicídio é nele estar contida a hipótese de, mesmo que de forma distante, mesmo que insignificante, ter porventura aí faltado um gesto meu, mesmo que este em nada intersectasse o que o monstro já estava a matar.

Tenho pessoalmente muita dificuldade em processar esse trajecto íngreme que leva ao próprio homicídio, mas quero admitir que as pessoas se suicidam perante o mundo, e porque deixam de atribuir qualquer valor a si mesmos, e porque desistem dos outros e do que eles podem trazer às suas vidas, de todos os outros, de cada um dos outros, onde cada um de nós, por mais remoto que se pretenda admitir, também é parte inclusa, desse mundo apartado e indiferente a que eles renunciaram.

O que verdadeiramente me inquieta nesses suicídios distantes que me chegam pelas parangonas dos jornais é sobretudo saber-me parte do móbil e, mesmo que com uma atribuição minúscula, parte do seu contexto homicida.

da relatividade letárgica

toda a rota que tomarmos estará sempre entre o bombordo e o estibordo

ainda assim,

e por mais que queiramos fazer-nos indiferentes a tudo o que se passe entre as extremas desta evidência,

importa  ir sabendo de que lado vai soprando esse barlavento das (in)decisões.

(quase) como os heróis da tv

 

Ontem, já tarde, combatia o sono perante um filme épico passado no deserto. Preenchia-se de belíssimos episódios de guerra através dos quais se ia destapando um personagem que num percalço de fraqueza tinha acabado por tomar uma opção cobarde. O argumento desenrolava-se então, a partir daí, nessa receita de ir arrolando um sem-número de actos virtuosos, à custa dos quais, o nosso herói, à laia de remição, ia tentando apaziguar essa memória que o perseguia.

Poucos pormenores retenho do filme mas ficou-me a cogitação da altura na qual concluía que, quase sempre, quase todos nós, funcionamos ao contrário desse herói da tv: que a nós nos basta um acto de coragem uma vez na vida para passarmos o resto dela persistindo em pequenos gestos sub-reptícios de cobardia, como se, desleixados, desde então sobre nós já nos achássemos bastante.

Mas convenhamos, acrescento agora, que ser herói é também isso, não o ser, nem o querer parecer, que ser herói pode também ser só essa capacidade decadente de aceitar ir sobrevivendo perante os outros.

comptine d’un autre été

Está um dia de derreter preguiças. Yann Tiersen parece-me escolha suficientemente dormente: