Hasta

(…)  apenas de caneta na mão, que sotavento e barlavento isso é para quem quer chegar. Aqui arriba-se e orça-se, que não é a rota que nos fixa, é o vento que volteia e nós que com ele rondamos.

Não há mais na navegação: ou se veleja ao compasso, ou ao vento. É a prosa cuidada, ou desvario apenas. Na rota ‘cuidada’ leva-se direcção, é desengano, é fazer do marear travessia e do mar a estrada, que não é de ali estar que se quer, mas sim o chegar mais que o ir. Pode-se lançar prosa desse mar que se cruza pela rota, mas não é assim que saberemos escrever o mar.

Ao desvario do vento, somos nós que nos levamos, que não interessa para onde, que é o ir que é encanto e chegar apenas o curto fim. Cacem-se as velas de través e gire-se o leme nos nervos do vento, trimem-se cabos e lance-se o rumo para distante, gingue-se a proa por todos os horizontes que o mar nos quiser dar, que no fim logo se emenda. Mas falha-me a frase de novo, que nessa bolina só há tempo para estar, e sonhar, e essas não são coisas que se contam.

(…) mas torna o vento e já vai tensa a embarcação, e rasga a quilha o texto na página branca que é assim que se desliza, sem timoneiro, sem vontade cônscia, apenas o mar que se escreve sozinho. E saem a borbulhar da popa voraz, as letras todas que a esteira vai largando. É assim navegar ao vento, deixar que o mar se escreva. E lá ficou o farol de estibordo, lá se dobrou o pontão de entrada, e já mais longe onde já não alcanço o texto é o mar que me leva agora outra vez. É o movimento que conta, a água que passa, é este ir assim que nada mais é preciso para chegar ao fim do texto, ao fim de nós. Mas não é mar, é apenas texto que o conta. Que o mar, esse não se deixa falar, que escrevê-lo seria encontrar o fundo de nós, e também a esse, felizmente, é o mar que não o deixará antever.

[Agosto de 2005]

Velejar é isto, escrever sem parar, sem nunca querer chegar,
é ir, é fingir que se escreve o mar que não se sabe contar.

Gostei! Francamente. Pouco me importa o resultado. Na verdade acho que ele em nada afecta a minha vida a menos que o país onde vivo entre numa doentia depressão por causa disso. Vou esperar que não, embora tenha pouca fé nisso. Tão pouca que tenho viagens marcadas para dia 25. Vou emigrar e levo a família. Vou andar a pingar pelas ilhas gregas durante 10 dias, lançando ferro aqui, içando a vela ali, acolá mergulhando, aqui dormitando sobre o deck, enfim, se querem saber … isso é que é verdadeiramente importante.

Mas passemos de novo à análise científica do jogo.

Antes do Euro começar, publicamente, depois do Euro começar, já mais timidamente, antes deste jogo, de modo assumidamente secreto, lá fui achando que fosse qual fosse a estação onde encontrássemos a Alemanha era aí que sairíamos. Enganei-me. Não porque não tivessem mandado connosco para o inferno da derrota, mas simplesmente porque não o mereceram, ao contrário do que então supus.

Portugal jogou com garra e arte e não encontro qualidades mais exuberantes no futebol, de que nós - e digo-o sem falácias - somos os protagonistas máximos. Agora pouco interessa dizer que isso não ganha jogos, até porque a mim o que me encanta no desporto é a emoção, não os resultados, e a imprevisibilidade dos gestos e das jogadas a que eles dão sequência, mais do que a disciplina táctica e a justiça do marcador.

Por mais horrível que isto possa parecer prefiro um jogo assim, rasgadinho, carregado de emoção, bem jogado, e perdido, a um jogo pindérico, manhoso, enfadonho, que no fim nos entrega a taça. Mas isso sou eu, ex-rugbista fundado nos moldes da verdadeira cultura desportiva, o que pode ser, admito, algo insolúvel com o (árido) prazer da vitória.

Este só não foi o melhor jogo do Euro porque os Alemães não estiveram à altura! Portugal, no seu todo, foi uma senhora equipa: teve garra e arte, e isso é o que mais valorizo num bom jogo de futebol, não sei se já o tinha dito. Não gosto de personalizar, contudo, não posso deixar de destacar dois portugueses de gema, hoje mais do que os outros confirmando a excelente campanha que fizeram em prol de Portugal, que ali sim se vê o sangue que lhes corre nas veias: viva Deco! Viva Pepe!

Mas também toda a restante equipa esteve bem, ou quase toda. Na verdade houve dois que julgo seria preferível terem deixado só ficar a sua sombra na relva, (e só não digo 3 porque sou um romântico e gostava que o puto-maravilha fosse mesmo considerado o melhor jogador do mundo. Já chega terem tirado o título ao miúdo por causa de uma final na liga dos campeãos do ano passado, e não serei eu agora, por causa dos últimos 2 jogos no culminar de uma época que tudo venceu ao fim de 61 jogos, que irei ajudar à festa).

Já sobre os outros dois não posso calar as minhas palavras finais, de alguma revolta até:  mas afinal o que fazem lá esses 2 brasileiros na equipa? Que necessidade haverá disso? Porque se teima em trazer a envergar a camisola deste clube, dois jogadores tão frágeis? E com que critérios pátrios, acrescento!? Ricardo e Paulo Ferreira, para o Brasil já!!

E agora tenho de ir ali tratar de uma coisa - essa sim, verdadeiramente importante - e já venho …

Os livros anteriores ficam assim reunidos neste, e só eles (nesta versão) podem ajustar contas com o juízo do leitor e com o do autor, que é avesso a falar de poesia, por entender que não se trata de literatura. Poesia é sempre outra coisa, fica sempre mais além. O verso ideal, por isso, não devia escrever-se.

Francisco José Viegas sobre o seu livro “metade da vida”

Eu, se o soubesse, era assim que o teria dito, mas provavelmente sem a elegância que se reconhece ao FJV. Antes que me resumisse neste texto e lhe pusesse um ponto final, incapaz de controlar esta verve antipática, já estaria a acrescentar algo como:

Delicia-me a poesia do sublimar das emoções, a inteligência dessa síntese do falar, a estética do cuidado com que se inventa a melodia das palavras, a mensagem escrevendo-se na forma, a forma fazendo-se mensagem, tudo isso fazendo-se encantamento de uma arte só ao alcance de alguns. Não falo só dos FP e dos JGF e de um punhado de outros poetas que merecem a minha preferência, nem pretendo endeusar tais dotes. Conheço gente a quem não recearei apontar tais dotes e neles admirar essa extraordinária qualidade que tecem não apenas para se expressarem, mas também para se ajudarem a sentir.

Mas em contraponto confesso que me irrita o ridículo dos que a usam como forma abreviada do escrever, como se uma estrofe servisse apenas para resumir, para esconder o que nada mais temos a dizer, como se um verso fosse afinal mera hipótese de pouparmos as palavras, quem sabe evitando envergonhados erros ortográficos, como se um poema mais não fosse do que um exercício sobre interrogações fortuitas, quiçá transformando-nos num autor misterioso. Mas o que se torna verdadeiramente insuportável é ter de assistir àquele exercício de rimas com que insistem e insistem como quem bate num tambor.

(c) 2001 Marjorie Graterol

Por vezes passo no blog que precede este e deixo-me mergulhar nos escritos que por lá deixei em 2006, 2005, 2004, enfim, nos confins de um tempo que já parece tão distante. É significativamente mais interessante o que por lá encontro do que o que por aqui agora solto: é mais envolvente, mais próximo e desenha de uma forma mais cuidada e pormenorizada aquilo que na altura me rodeava e que eu interiorizava, e isso faz com que seja sobretudo mais retratista. Afinal sempre foi isso que aspirei para aquele espaço e é agradável que hoje o possa desfrutar ainda, assim, como queria que me servisse, mas sem nostalgias.

Corro então por lá em datas soltas, salto de tema para tema e deixo-me imergir em textos de forma acidental. Por vezes a curiosidade incita-me a ler os comentários e as conversas que se desenrolaram a pretexto do que fora escrito. Alguns dos diálogos ainda me são familiares, outros, esquecidos, trazem ‘nicknames’ de que nem me recordo já. Desses, quase todos têm um link e vejo-me a persegui-los até ao espaço que assim anunciam: Nove em cada dez vezes esbarro num blog esquecido, apagado ou protegido das vistas.

Em pouco menos de quatro anos este universo que continuo sem conseguir descrever renovou-se quase totalmente. Eu não. Embora mais descuidado e desinspirado continuo a persistir nesta inexprimível necessidade de voltar palavras ao vento. Quero sabê-las por aqui perdidas mas descansa-me confirmar que todos os meus textos serão ciosamente recolhidos no arquivo histórico desta página que finjo esquecida. Escrevo disfarçando que não o faço, guardo o que escrevo fingindo que não me interessa, julgo que sei o que faço por aqui mas todos os dias anuncio que amanhã não voltarei.

E porque raio teimamos em chamar para os nossos esconderijos aquilo de que fugimos?

A democracia já não tolera referendos, já não se tolera a si própria. Um punhado de bons jogadores não basta para ganhar jogos mas pode bem destruir uma equipa. O depósito do meu carro já consegue engolir mais de 100 euros a uma só vez. Já há alturas em que prefiro um breve momento de conforto a uma bela gargalhada. De resto não estou a ver assim nada mais que me ocorra, por agora, deixar aqui.

Que desagradável. Acabo de verificar nos meus registos (leia-se: o “record” da tasca onde almoço) que, de acordo com o itinerário de jogos, Portugal nunca poderá defrontar a Alemanha na final. Assim - e embora contrariadamente, pois esta ciência do futebol está longe de ser especulativa - vejo-me obrigado a rectificar as minhas estimativas e a desvendar um pouco mais da história que se escreverá neste Euro:

1) Os alemães, apesar de uma presença até aí muito dignificante, vão ser despachados na meia-final, e o idiota do lourinho deles que arrumou com o meu sporting, perdão, com a nossa selecção, vai ficar vesgo para o resto da vida à custa do esforço que vai ter de fazer para acompanhar o ziguezaguear das trajectórias do nosso puto Moutinho.

2) Quanto à final, prevejo-a ibérica! No entanto, e porque não quero cometer nenhuma imprecisão de novo, só no final desta primeira ronda de jogos poderei ratificar esta minha tese, com a exigida certeza, e com os elementos de que então disporei.

Breve nota ‘desabafativa’: um erro de palmatória! ora bolas, comecei mal: nem sequer tinha olhado para o calendário dos quartos de final. mas o pior é que justamente enquanto estudava o calendário, agora com maior cuidado, descobri que nas meias-finais já estarei em pleno mediterrâneo a velejar, carambolando por entre as enfadonhas ilhas gregas. lamentável, digo, este meu início de carreira.

Pronto. Após 4 jogos estarão encontrados os dois finalistas. Agora resta aguardar com alguma paciência que se desenrolem os restantes jogos previstos antes de podermos assistir à final entre Portugal e a Alemanha.

* Tenho a sorte de fazer parte desses 0,003% da população mundial que dá pelo nome de Tugas e que manifesta uma capacidade invulgar (às vezes até injustamente incompreendida)  para interpretar o fenómeno futebolístico. Seria um egoísmo muito grande da minha parte não partilhar este dote com o resto do mundo. Eu e o Rui Santos (grande homem, verdadeiro interprete da ciência futebolística, gente do mais puro sangue lusitano), claro!

e, mais uma vez,

 prometo que não farei mais nenhuma declaração de caracter político antes do Euro 2008

inteiramente contigo, como quase - e este ‘quase’ é apenas como reserva futura - sempre, aliás. Este vai ser o sítio onde eu vou tentar recuperar o discernimento mas sem perder o fio à miada. Sim, sim, leram bem, é mesmo miada com ‘i’.

E agora com v. licença, vou só reeditar um tema recente deste lugar.

Fez hoje 2 anosque matei a besta!

Sim, é todo teu !!!

Mando-te o login e a password por mail. Espero que através dele um dia possa alcançar a nobre arte dos tapetes de arraiolos e que entretanto angaries uma vasta comunidade de colegas com quem estou certo te deliciarás a beber um chá nos intervalos.

Eu sei, percebo a emoção, mas não precisas agradecer.

Aqui onde escrevemos, onde pensamos, devemos fazê-lo radicalmente. Temos de ir ao osso. O capitalismo é um sistema que sobrevive à custa de dois mitemas fundamentais: um, o de que existe paraíso e de que ele está acessivel a cada um de nós (venda, leasing, seja lá o que for). O outro o de que o seu desmoronar será a catástrofe, o dilúvio. A sedução e a ameaça, a intimidação. Quanto mais básicos os recursos retóricos, mais eficazes.
É preciso dizer que há saída. Que a ilusão é possível. Podemos e devemos continuar a alimentar a parte esquerda do nosso cérebro. 

 

Ontem à noite. Voltamos de um arraial e corre a conversa dos estudos, das provas globais que se aproximam, do péssimo rendimento e comportamento da turma e dou comigo já quase exaltado a repetir o que a directora de turma às tantas disse na reunião com os pais. Desfio também eu as palavras, recordando-as à medida que as vou contando. A certo ponto paro, recomponho-me e acabo até por rasgar um sorriso. O ambiente adoça-se pelo tom das minhas palavras quando continuo:

- Mas devo dizer que no meio desta tristeza geral dos pais não pude deixar de sentir uma certa alegria, orgulho até, em ti, Francisco …

- Em mim? - Interpela ele interrompendo-me bruscamente, interrompendo-se, embasbacado.

- Sim - ele aprova muito estes sins que lhe custam a ganhar de mim, e por isso gosta de os ouvir confirmados - a Professora fez questão de referir ali a todos os pais que “no meio desta balbúrdia de comportamentos havia casos positivos, de meninos com um comportamento correcto, que ali quase eram heróis”. Silêncio total no carro, cada um a preparar-se para saborear à sua maneira a continuação da história.

- E sabem o que disse a professora: “Por exemplo o Francisco… “ - aqui pauso um pouco, também eu a saborear as suas expectativas  - “… podem chover uma trovoada de vozes, podem voar borrachas pela sala mas, quando ele quer falar, põe o dedo no ar, e no meio daquele tumulto aguarda pacientemente de dedo no ar até que o professor lhe consiga dar autorização de falar!”

- A sério Francisco?! - intervém a mãe, orgulhosa.

- Mas o pai não sabe porque ela disse que eu era um “herói” …

- Sei sim, ela explicou antes, questão de educ…

- Não - e ri-se, ri-se cada vez mais, mesmo sabendo que iria perder créditos não conseguiria nunca deixar de contar o que já se lhe avançava na cabeça -  vem de um dia em que eu pus um dedo no ar e depois já não me lembro de mais nada …

…

- … e acordei com a professora a dizer “super-homem!, super-homem, não querias perguntar alguma coisa?”, e a turma atrás a rir.  Ele percebeu que nós hesitávamos em entender a história e foi adiantando, já em jeito de desculpa - Oh pai, foi à primeira hora e eu estava cheio de sono. E já estava assim há tanto tempo que a cabeça me foi descaindo pelo braço. Quando a professora chamou por mim era assim que estava, com o braço sobre a mesa apontando para a frente e de dedo esticado. E no meio da risada geral descontrolada, o carro quase que se parando em cima do passeio, ele ainda insistindo em concluir a imagem - … como o “super-homem”!

- Agora és o dorminhoco lá da sala não? - avança o Diogo lá de trás também.

- Não. Já fui o “Soneca” , mas agora o “Soneca” é o Pedro.

- Porquê? - nós os três em coro, quase até indignados perante a hipótese de lhe ter sido retirado tal mérito.

- Um dia ele estava a responder a uma coisa qualquer que a professora lhe tinha perguntado, mas assim meio gaguejado, e depois as pálpebras começaram a tremer-lhe e ele calou-se, e quando a professora lhe disse para continuar já ele estava a dormir.

- Ah, está bem. - Era o que poderíamos ter dito a concordarmos então com a troca do galardão. Mas entretanto chegámos a casa. O que me vale é que estas viagens de carro são curtas.

Este blog começa assim a 1 de Janeiro deste ano:

2 amigos
2 bicicletas (emprestadas e de supermercado)
1000 euros cada um
Objectivo: Dakar
Até onde será que vão com 1000 euros?

Depois os dois amigos partem e o blog segue contando a sua singular aventura. O blog ainda não se cumpriu, porque estes dois companheiros ainda não voltaram (hoje estão em Zouerat, na Mauritânia, a caminho de Dakar, e já só têm 200 euros), e por isso, após quase cinco meses, nele se continuam a reunir regularmente as suas epopeicas crónicas da viagem.

Na brecha de tempo em que acabei o curso e ainda não me tinha comprometido profissionalmente cheguei a agendar com um colega a nossa viagem no Transiberiano. Nunca a cheguei a fazer e embora hoje não dê importância de relevo a isso sei que sobra daí um travo amargo que me irá acompanhar toda a vida. Por isso, quando vejo gente partir assim, rasgando o aconchego envolvente das nossas rotinas, torno-me um indefectível adepto. Tenho quase a certeza que convosco se passará o mesmo, porque em todos nós, com mais ou menos expectativas aventureiras, houve sempre uma viagem que, mais do que as outras, ficou por fazer.

Vão lá ver

[ à especial atenção do meu velho amigo Duarte - o viajante ]

só na ultima semana já publiquei a média de um post por dia !!

… e com este até já vai em mais que isso

Nunca me deram tanto gosto uma boa comida e uma camisa macia. Nunca alguma vez suporia de quão bem me rodearia dos meus amigos e os saberia manter. Nunca terei sentido tanta turbulência na minha vida profissional. Nunca me poderia reconhecer sem aqueles com quem hoje vivo. Nunca tinha soçobrado sobre os meus limites. Nunca me julguei tão importante para mim e para aqueles que me são importantes. Nunca pensei que viesse a sentir tão completamente este ter de voltar a olhar tudo pela primeira vez, outra vez. E nunca pensei que isso me trouxesse tanto estímulo. Saber que afinal não me sinto cumprido.

publicado este pequeno esboço?

ai já? mas também não é preciso responder com esse tom de fastio, caramba!

então e esta bela natureza morta?

 ai também já? de certeza que era esta? e já tinha dentada antes? ah pois, pois claro que é preciso estar com atenção a estes pormenores subtis da arte.

desperdiço-me!

mas não faz mal. seja como for os desenhos já cumpriram a sua função e agora podem ir dormir junto dos outros bonecos.

é que mandou-se-me para as letras uma coisa qualquer, de texto lacrimoso, que quero publicar, mas acontece que aquilo é assim um bocado pró viscoso

e ficava uma grande mariquice se o postasse aqui pertinho da foto de baixo.

e prometo que não farei mais nenhuma declaração de caracter político antes do Euro 2008