da escrita cansada

A minha letra deixou de ser jovem. A maior parte da minha vida a desejar não ter aqueles arrebites infantis na ortografia e agora, olhando esta escrita escorrida, quase indecifrável, não consigo deixar de achar que se trata de uma linha esgarçada de cicatrizes. As madurezas da vida, coisas exaustas de se verem contadas, outras certamente por contar, o que for, de qualquer modo sei que por ali não vem mais o que me surpreenda. Há uma altura na vida em que deixamos de escrever o que imaginamos, para passarmos a contar o que nos aconteceu. De súbito, passamos de imaginistas a relatores. Não é mau, é apenas o que é. Mas é insuficiente para quem se habituou a viver soprando balões de imaginação.

Lousa,

Lousa: João, eu, Ana Teresa e Andreia

Nessa altura acreditava que o mundo era pouco mais do que aquilo que ficava para além dos limites interditos do abrunhal da Lousa, que as pessoas se avizinhavam de forma natural e simples como quando me juntava para uma foto com os meus irmãos e que o desconforto era pouco mais que aquela ligeira brisa fresca trazida da serra que abafávamos ao vestir uma camisola mais grossa.

Depois o mundo tornou-se mais complexo, encheu-se de gente, nem todos gente, tudo se tornou incomensurável e indecifrável e o desconforto passou a ser algo que por vezes ia para além da epiderme e que não se resolvia com um agasalho. O fim da Lousa, quando por fim nela repousaram as memórias das (intermináveis) férias grandes da minha infância, coincidiu com tudo isso, uma cruel puberdade que nos foi abrindo o mundo, e onde as fotografias deixaram de ser capturadas a preto-e-branco por entre um intervalo da brincadeira.

Um local pode ser isso, o mundo antes de ser o que depois foi, hoje igual a tantos outros mas, ali, eternamente aprisionado na ilusão da nossa infância. Um local pode ser uma parte da nossa idade. Pode. É-o. Que somos nós se não isso, uma mistura ininteligível de partículas dos locais onde já fomos.